Las plumas perfectas, caídas del subsuelo,

su ruido, constante, irreparable,

colisionante,

bañando el eclipse menguante,

mermante;

Plumas de elipse, en el roto pentagrama

pintado por química distante,

de rojo estaño bramante;

Grises plumas perfectas como espinas que llevan como savia

silencio pictórico;

Gravitantes Plumas recolectando

y haciendo prisioneros en lirios diamante

a aquellos santos nevados crepitantes,

esas desproporcionadas alturas

que gritan

sin imagen

ni textura,

cimas arrítmicas que flagelan el aire descompuesto.

TODO EXISTE.

MENOS TÚ.