["el lenguaje es una máscara:
gotas del crepúsculo,
indomables,
que bailan tallando el carnaval"]
Y el acre sabor en la comisura de los labios,
turco fervor asesino
en pos de lo temido;
y una curva delirante rigiendo el mar,
astro transfigurado,
infiel.
Y en su caótico vuelo,
irrestricto,
el duelo navegante en árticas arenas,
derribados planos fugaces,
perfecta e inerte,
como las huellas de huesos un reloj que no avanza...
Y en escena,
zigzageantes arroyos de cardo pánico vespertino,
y el aire desde un abismo
dibujado en furiosas esporas:
Nerviosas gárgolas que arrojan bombas de racimo
desde las azoteas...
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